Biblioteca Ignoria

Para los ángeles que habitan esta ciudad,
aunque sus formas cambian constantemente,
dejamos cada noche algunas papas frías
y un cuenco de leche en el alféizar de la ventana.
Usualmente habitan en el cielo donde,
por cierto, las lágrimas no están permitidas.
Ellos hacen girar la luna como
si fuera una batata hervida.
La Vía Láctea, con sus muchos hijos,
es su hembra.
Cuando se hace de noche las vacas se acuestan
pero la luna, ese gran toro,
se levanta.

Allá arriba, sin embargo, hay una habitación cerrada
con una puerta de hierro que no se puede abrir.
Todas tus pesadillas están allí.
Es el infierno
Algunos dicen que el diablo cierra la puerta
por dentro.
Otros dicen que los ángeles la cierran por fuera.
Allá adentro la gente no tiene agua
y no se les permite tocarse.
Crujen como macadam,
son mudos.
No claman por ayuda
excepto en su interior
cuando sus corazones se cubren de gusanos.

Me gustaría destrabar la puerta,
hacer girar la llave oxidada
y estrechar a cada uno de esos caídos en mis brazos,
pero no, no puedo.
Lo único que puedo es sentarme acá en la tierra
ocupando mi lugar en la mesa.

Versión: Isaías Garde


Locked Doors

For the angels who inhabit this town,
although their shape constantly changes,
each night we leave some cold potatoes
and a bowl of milk on the windowsill.
Usually they inhabit heaven where,
by the way, no tears are allowed.
They push the moon around like
a boiled yam.
The Milky Way is their hen
with her many children.
When it is night the cows lie down
but the moon, that big bull,
stands up.

However, there is a locked room up there
with an iron door that can't be opened.
It has all your bad dreams in it.
It is hell
Some say the devil locks the door
from the inside.
Some say the angels lock it from the outside.
The people inside have no water
and are never allowed to touch.
They crack like macadam.
They are mute.
They do not cry help
except inside
where their hearts are covered with grubs.

I would like to unlock that door,
turn the rusty key
and hold each fallen one in my arms
but I cannot, I cannot.
I can only sit here on earth
at my place at the table.

Sobre todo cuando el viento de octubre
el pelo me castiga con sus dedos de escarcha,
preso en el sol exasperante, marcho ardiendo
y tiro hacia la tierra un cangrejo de sombra,
a la orilla del mar, cuando oigo el alboroto de los pájaros
y oigo la tos del cuervo en los bastones del invierno,
mi atareado corazón que mientras habla tiembla
vierte el silabeo de su sangre y agota sus palabras.

Encerrado también en una torre de palabras
trazo en el horizonte que anda como los árboles
las siluetas verbales de mujeres, y las filas de niños
con sus gestos de estrella sobre el parque.
Algunas me permiten crearte de las hayas colmadas de vocales,
otras de las voces del roble, o desde las raíces
de múltiples comarcas espinosas te cuentan sus memorias,
otras me permiten crearte con los sermones de las aguas.

Tras un tiesto de helechos, el reloj oscilante
pronuncia la palabra de la hora, el sentido del nervio,
vuela sobre el disco imantado, declama la mañana
y cuenta al huracán en la veleta.
Algunas me permiten crearte con los signos del prado;
la hierba señalera que me relata todo lo que sé
traspasa el ojo con el invierno lleno de gusanos.
Algunas me permiten contarte los pecados del cuervo.

Sobre todo cuando el viento de octubre
(algunas me permiten crearte de hechizos otoñales
la de lenguas de araña y la colina resonante de Gales)
castiga a la tierra con puños como nabos
algunas me permiten hacerte de las palabras sin corazón.
El corazón quedó agotado, balbuceando en los remolinos
de la química sangre, advertido de la furia que avanza.
A la orilla del mar oye a los pájaros sombreados de vocales.

Traducción: Elizabeth Azcona Cranwell



Especially when the October wind

Especially when the October wind
With frosty fingers punishes my hair,
Caught by the crabbing sun I walk on fire
And cast a shadow crab upon the land,
By the sea's side, hearing the noise of birds,
Hearing the raven cough in winter sticks,
My busy heart who shudders as she talks
Sheds the syllabic blood and drains her words.

Shut, too, in a tower of words, I mark
On the horizon walking like the trees
The wordy shapes of women, and the rows
Of the star-gestured children in the park.
Some let me make you of the vowelled beeches,
Some of the oaken voices, from the roots
Of many a thorny shire tell you notes,
Some let me make you of the water's speeches.

Behind a pot of ferns the wagging clock
Tells me the hour's word, the neural meaning
Flies on the shafted disk, declaims the morning
And tells the windy weather in the cock.
Some let me make you of the meadow's signs;
The signal grass that tells me all I know
Breaks with the wormy winter through the eye.
Some let me tell you of the raven's sins.

Especially when the October wind
(Some let me make you of autumnal spells,
The spider-tongued, and the loud hill of Wales)
With fists of turnips punishes the land,
Some let me make of you the heartless words.
The heart is drained that, spelling in the scurry
Of chemic blood, warned of the coming fury.
By the sea's side hear the dark-vowelled birds.

Ah, dolor, no debería tratarte
como a un perro de la calle
que viene hasta la puerta de atrás
buscado unas cáscaras, un hueso pelado.
Debería confiar en vos.

Debería persuadirte
de que entres a casa y asignarte
tu propio rincón,
una alfombra vieja para que te eches,
un cuenco de agua.

Creés que no sé que estuviste viviendo
bajo el porche.
Deseás que tu verdadero lugar esté listo
antes de que llegue el invierno. Necesitás
un nombre,
un collar y una placa. Necesitás
el derecho a advertir a los intrusos,
a considerar
mi casa como tuya
a mi persona como tuya
y a vos mismo, mi perro.

Versión: Isaías Garde



Talking to Grief

Ah, Grief, I should not treat you
like a homeless dog
who comes to the back door
for a crust, for a meatless bone.
I should trust you.

I should coax you
into the house and give you
your own corner,
a worn mat to lie on,
your own water dish.

You think I don't know you've been living
under my porch.
You long for your real place to be readied
before winter comes. You need
your name,
your collar and tag. You need
the right to warn off intruders,
to consider
my house your own
and me your person
and yourself
my own dog.

Soy pescador,
arrojo la red y luego
la recojo, una y otra vez;
aunque lo que trae la red
nunca se sabe.
Si es alegría seguiré
de pie, si es tristeza
seguiré de pie;
de todos modos, vuelvo
a arrojar la red al mar
y a recogerla luego.
Así una y otra vez;
aunque lo que trae la red
nunca se sabe.

Hay un lugar en el corazón
que nunca se llenará

un espacio

y aún en
los mejores momentos
y
en las épocas
grandiosas

lo notaremos

lo notaremos
más que
nunca

hay un lugar en el corazón
que nunca se llenará
y

en ese espacio

esperaremos
y
esperaremos


Versión: Isaías Garde



No help for that


There is a place in the heart that
will never be filled

a space

and even during the
best moments
and
the greatest times
times

we will know it

we will know it
more than
ever

there is a place in the heart that
will never be filled
and

we will wait
and
wait

in that space.