El tiempo pasa.
Sí, de acuerdo, qué banalidad, claro que el tiempo pasa.
Y entonces, ¿por qué lo digo? ¿Por qué lo he dicho ya más de una vez?
¿Acaso lo he estado diciendo de la misma manera en que digo que he vivido la mayor parte de mi vida en California?
¿Acaso lo he estado diciendo sin oír lo que decía?
¿Es posible que lo oyera más bien así: El tiempo pasa, pero no de una manera tan agresiva como para que nadie se dé cuenta? ¿O incluso: El tiempo pasa, pero para mí no? ¿Es posible que yo no hubiera tenido en cuenta la naturaleza general de la pérdida continua de velocidad, ni los cambios irreversibles de la mente y del cuerpo, esa forma en que te despiertas una mañana de verano encontrándote menos elástico de lo que eras y para la Navidad te encuentras con que tu capacidad de moverte se ha ido, está atrofiada, ya no existe? ¿De esa forma en que vives la mayor parte de tu vida en California y de pronto ya no? ¿De esa forma en que tu conciencia del paso del tiempo —esa pérdida permanente de velocidad, la elasticidad que se esfumase multiplica, metastatiza y se convierte en tu vida misma?
El tiempo pasa.
¿Es posible que yo jamás me lo hubiera creído?
¿Acaso me creía que las noches azules podían durar para siempre?
En Noche Azules
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