El tiempo está hecho de palabras, y de palabras
es, continuo, el rumor de la sangre. Verbal el árbol
que, a cada octubre verbal, para hombres maravillados, resplandece.
Va dando, repetitiva, voces la piedra. Y son palabras
la muerte, mi muerte, el día transparente.
El aire proferido
(1982)
En Borradores inéditos - 03 (Poemas)
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