Es la misma mañana. Hace
cuarenta años, el verano, a eso
de las diez, brillaba también,
como ahora, en las hojas. Lo que cambia,
lo más oscuro, es decir, el escribiente,
palpita y duda, otra vez, en la corriente,
después de unos segundos
de incierta
felicidad.
1981 22 junio
En [Borradores inéditos 03] Poemas
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