Jorge Luis Borges - The unending rose

A los quinientos años de la Hégira

Persia miró desde sus alminares

La invasión de las lanzas del desierto

Y Attar de Nishapur miró una rosa

Y le dijo con tácita palabra

Como el que piensa, no como el que reza:

—Tu vaga esfera está en mi mano. El tiempo

Nos encorva a los dos y nos ignora

En esta tarde de un jardín perdido.

Tu leve peso es húmedo en el aire.

La incesante pleamar de tu fragancia

Sube a mi vieja cara que declina

Pero te sé más lejos que aquel niño

Que te entrevió en las láminas de un sueño

O aquí en este jardín, una mañana.

La blancura del sol puede ser tuya

O el oro de la luna o la bermeja

Firmeza de la espada en la victoria.

Soy ciego y nada sé, pero preveo

Que son más los caminos. Cada cosa

Es infinitas cosas. Eres música,

Firmamentos, palacios, ríos, ángeles,

Rosa profunda, ilimitada, íntima,

Que el Señor mostrará a mis ojos muertos.

En La rosa profunda, 1975