Alberto Vanasco - Muerte de la poesía

Oigo caer la lluvia

y es sólo el agua que se precipita en la luz vacía del amanecer.

Toco la claridad del día que nace

y es sólo la mañana y aquello que la mañana aún no ha

vencido.

Miro tu piel, tus manos

y hallo sólo la soledad más cruda de la tierra.

Huelo el aire difuso del otoño

y es sólo la opresión, el peso de una atmósfera gastada.

Palpo los objetos, las ropas, los vidrios transpirados

y es nada más que la fatiga de la materia, la desolación del

tiempo.

Todo todo ha sido arrasado para siempre

por la ciega porfía de este diluvio irreparable.