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17 mar. 2007

ROBERT GURNEY - Pájaros

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Nunca he dicho
esas palabras
en plural:
martín pescador.

Tal vez haya dicho
"He visto
un montón de pájaros"
pero nunca
martines pescadores.

ROBERT GURNEY - Dos poemas

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El jardín del poeta

En el medio del desierto
lejos de General Roca
al pie de una turbina de gas

hay un jardín.

No hay nada
alrededor.

Es una oasis
en el medio
de la nada.

Mide diez metros
por cinco.

Contiene margaritas,
dos sauces eléctricos,
y una gramilla inglesa.

Va allí
para escribir.

Es el único
que se encarga
de cuidarlo.


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La mujer de blanco

a mi amiga Ketty Alejandrina Lis


La noche era negra
como una biblia.

Conducíamos
por una senda en Gales
cuando creí
vislumbrarla
con mis faros,
a la mujer de blanco
sentada
en un portón.

No supe
quien era
ni lo que significaba.

Parecía estar de luto
por el robo
del círculo de piedras
de ese campo.


Luego creí ver
a Dylan
arrastrando los pies
hacia una aldea
donde había
un distribuidor automático de cigarrillos
roto.


Luego una lechuza
con alas blancas
y anchas como el coche
atraída por mis luces
se abatió
casi rompiendo
el parabrisas.

Paré.
No había nada.

No sé
lo que esto
quiere decir
pero lo intuyo.

Una amiga mía
en Rosario
dice que su mujer de blanco
es la poesía.

Recuerdo haberla visto
una vez
en un poema de Rimbaud
sobre una cascada.

Buscaré ese libro de Robert Graves
sobre el tema.